2. LA PASIÓN DE UN ARIES
(Poesía erótica para mi Diosa)
<<.... y hacer yoga entre tus muslos,
y llenarte de mí, entera,
y saber que me sientes,
por dentro y por fuera,
Suave y fuerte, así, así, fuerte,
Siénteme así, tiernamente,
pero primero suave y después muy fuerte,
Atados el uno al otro,
por el cordón de la vida....
Y pasarte mi "regalo"
por tu cuerpo de sirena,
y hacerte soñar, amar
y alcanzar el éxtaxis,
para quedar llena,
de mi semilla,
mi celestial esperma
de esperanza, luz
y felicidad eterna,
Y abrir tu suave "flor" carnal,
y descubrir todo el manantial,
que fluye en tu interior,
para unirme en un sublime ritual,
sentimental y sensual,
contigo hasta el final. >>
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(Relato más o menos Eroticón)
ZAPATOS DE TACÓN ROJOS
Coria estaba engalanada, como una muñeca vestido de tul. Era la noche de San Juan, la noche del fuego y la magia.
La morena de la larga falda no sabía dónde había colocado sus zapatos de tacón.
Era la segunda vez en una semana que sus preciosos zapatitos rojos se escapaban de su armario. Puede parecer ficción, pero ese par de rojos estaban ya muy hartos de caminar cansados por los caminos, carreteras, veredas, arcenes y parques de Coria, pues su dueña, la morena, solía usarlos muy a menudo. No en vano, eran sus favoritos. El verdadero problema que se presentaba ahora para Natalia era que sin esos zapatos, se verían muy mermados sus ingresos, así que se dispuso a revolver todos los cajones, sacando lo que contenían, tirándolo todo por ahí. .Primero los dos armarios, después debajo de la cama, en la cómoda, en la mesita del pasillo. Pero nada, los condenados zapatos de la morena.no estaban. Sencillamente, habían huido de Natalia. Así.
La morena, desolada, agarró un puñado de billetes, y salió al calor del Junio extremeño, y con paso ligero, se dirigió a la casa de su “colega” Vanessa, a unos 400 metros de la plaza mayor, y le pidió prestados unos zapatos similares a sus fugitivos rojitos de tacón. Pero lamentablemente, la “Vane” sólo tenía dispuestos a prestar unos zapatos de color amarillo.
“-Estos pueden servir, creo.”, pensó para sí Natalia, mientras se los probaba y comprobaba que quizá tenían el tacón un par de centímetros más cortos que los rojitos.
Dieron las diez de la noche en el reloj de la Iglesia, era ya de noche y la morena de larga falda se disfrazaba como siempre de “Gina”, nombre de guerra para el asunto que diariamente le daba de comer.
Se dirigió a su esquina preferida, y en menos de diez minutos apareció “Señor X”, el primer cliente de su noche de San Juan.
Saludo cariñoso de ambos. Pago en efectivo: se conviene un trabajo completo al precio de 40 €.
Diez y quince de la noche “sanjuanera”: Comienza la acción “pseudo-erótica”
Gina comienza a manosear a Míster X, con un tacto muy sensual, suave, como la seda., y él avanza por el cuerpo de la mujer, desde arriba hacia bajo, deslizando su lengua primero por los pechos, todavía cubiertos por el vestido de satén blanco, muy, muy suavemente, después por la zona púbica, piernas, hasta detenerse finalmente en los zapatos, esos zapatos de color morado.
Diez y veinte: : Comienza el acto en cuestión, por supuesta con la debida protección.
Diez y veintisiete en el reloj de la iglesia: Se oye un fuerte gemido. Es “X” llegando al clímax, mientras Gina y le grita: “Así, llega, perro, siénteme, termina ahora”.
Míster X, satisfecho, se recuesta sobre el arcén. Enciende un cigarro. Pasados unos minutos, el hombre le invita a la mujer a repetir el acto. Esta vez, le entrega 50€. Recomienzan la sesión erótica, con Gina, ya desnuda, y sentada sobre las piernas del hombre. “X” da rienda suelta a una serie de deseos bien enraizados hace tiempo en su intrincada mente. La recorre el cuerpo con manos, lengua y miembro viril, como quien escudriña el cuerpo de un maniquí para controlar la calidad del material.
Esta vez, “X” pasó su lengua por entre las piernas de la mujer, pero sin llegar al tesoro escondido.
Cuando las campanas de la iglesia sonaron once veces, Mister X subió sus negros pantalones, y cuando Gina, bueno en ese momento final, ya Natalia, iba a recolocarse en sus zapatos de color amarillo, se dio cuenta, asombrada, que se habían tornado de color rojo, del color rojo del fuego de las hogueras de San Juan. Una vez más, la magia de San Juan se hizo carne.
TODA LA POESÍA MAS MODERNA, ERÓTICA, SURREALISTA Y ROMÁNTICA, PARA HACER DE ESTE MUNDO ALGO MAS BELLO Y PARA PENSAR:
POEMAS PARA MI MUSA
( Por Javier Fuentes,
Alias Javier Miralles o Pequeño Tarántula)
Brisa de Mayo
... Y en aquel día de primavera,
un tapiz de verde prado,
ya no estaré a la espera,
porque tú eres
mi musa de pelo trenzado,
y te ofreceré mi espalda
para que descanses sin desvelo,
y descorreré tu velo,
la paz que te daré
será tu único pensamiento,
y todo será cómo fue decidido
más allá del firmamento.
Sólo has de dejarte llevar
en un viaje sin fin,
mirando debajo de mi piel,
para descubrir al fin,
el hombre que hay dentro de mí.
Y acariciaré tu precioso cabello,
como lo hace la brisa de Mayo,
junto al arroyo de agua cálida,
donde limpiaremos nuestros pecados.
"Porque eres un ángel precioso
para mí..."
Javier F.
21/03/2016
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ALEGATO A FAVOR DE LA MUJER Y EN CONTRA DEL MALTRATO DE LOS ENERGÚMENOS MACHISTAS
ERES UN IDIOTA
-Dedicada a una buena amiga, y en general a las mujeres que son criticadas por los machistas que las insultan, golpean y no las valoran.-
Algunos van a por mí, están sembrando rumores sobre mí,
sean quienes sean, deseo que paren de una vez,
dicen que estoy loca, y algún improperio más soez.
"Tú, chico, pensabas que no podría vivir sin verte,
qué necio eres, ahora estás mal, pues me ves con mi nuevo novio, bueno, y que me quiere.
Lo siento, pero no puedo evitar tener suerte, aunque tú seguro ahora desearías mi muerte.
Te preguntarás, necio, qué camino sigo, pero nunca lo descubrirás; no aguantaré más tus insultos,
¿sabes por qué? porque eres un completo inculto.
"VIENTO IDIOTA, cada vez que abres tu fea bocaza,
VIENTO IDIOTA, cada vez que demuestras ser la deshonra de tu raza,
"ERES UN PERFECTO IDIOTA, y es un milagro universal que aún sepas respirar"
A tu lado no tuve paz ni tranquilidad, ya casi ni recordaba cómo eran, cambiaste mi carácter a mi pesar, de veras,
pero hay un CRISTO en la CRUZ,
al que tú no adoras ni veneras,
porque se apagó tu LUZ.
Eres malo, machista y desagradable,
ni siquiera sabes ser mínimamente "amable".
Haces daño a la gente que me aprecia,
y cubres la verdad con mentiras, sin rubor,
pensabas que yo no tenía ningún "valor",
pero pronto te verás en un pozo,
con moscas zumbando a tu alrededor.
Fue la "gravedad" la que nos unió,
y el destino el que nos separó,
gracias a Dios,
Ni me despedí de la bestia negra que llevas DENTRO,
pero te supe golpear en el CENTRO,
donde más te duele, en tu ORGULLO.
Ahora, ¿qué? tienes tu vida "patas arriba"
y hasta te metieron en la "trena"
No creas que siento ninguna pena.
NO SABES APRECIAR A LA GENTE BUENA.
Lo que para todos era bueno, para ti era malo,
siendo cómo eres, te llevarás muchos palos.
Finalmente, tus maneras corruptas
te están dejando "ciego",
ya nadie siente por ti ningún apego.
<<VIENTO IDIOTA, soplando fuerte sobre tu hueca cabeza,
desde San Antonio hasta la Meca,
ERES UN IDIOTA, un machista,
es un auténtico milagro,
que todavía conserves la "vista" >>
" Ya no puedo ni mirarte a la cara,
ni siquiera acercarme a esa gente
con la que te mezclas, tan "rara".
" Cada vez que me insultabas
desearía haber sido otra persona
cuando te perdonaba".
"Calle abajo, iba autopista directa
hacia la locura, guiada por ti
ahora llevaré mi vida recta"
"Fui marcada dos veces
en lo físico y en lo moral
pero ésta ya es la ultimísima señal,
entre amor y odio
hay una línea fina,
ya traspasé la frontera real,
al fin soy libre, soy mujer
no tu regalo de Navidad."
al igual que yo nunca comprendí
tu forma de amar, y tu desprecio hacia mí."
<< VIENTO IDIOTA, golpeando sobre tu "barriga seca"
VIENTO IDIOTA, machacando tu vació corazón,
VIENTO IDIOTA, soplando sobre tu VIDA SECA.
VIENTO IDIOTA, SOPLANDO SOBRE TUS TONTOS Y MACHISTAS AMIGOS.
ES INCREÍBLE, PERO
ES UN MILAGRO QUE AÚN ESTÉIS VIVOS. >>
(Nota del autor: Este relato, firmado por Francisco Javier Miralles, es decir mi alter-ego aparece publicado en el libro "CAMINOS SOLIDARIOS Volumen 3", editorial IRIS, al precio de 12 €)
(Ah, por cierto, yo, a pesar de haber sido incluido mi relato en dicho libro, TAMBIÉN, tengo que pagar 12 € por ejemplar ¿? ¿Kafkiano???
¿TODAVÍA UN NIÑO?
A veces me pregunto si sigo siendo
Un niño ,
Un niño normal
Como los del resto del mundo.
A veces creo que mi infancia se ha paralizado.
Sólo me ata a mi niñez, hace años perdida,
Mi amigo Luca,
Ël me ve , perdón, exactamente ambos, nos vemos como infantes,
Y con sólo mirarnos, sabemos que estamos pensando a menudo lo mismo:
“Tenemos que aferrarnos a nuestra infancia, a nuestra edad biológica,
A nuestros juegos, nuestros magníficos juegos,
Eso nadie nos lo va a robar, y ¡cuidado quién lo intente!”
Jugamos temprano por la mañana, jugamos al mediodía
Jugamos de tarde, y jugamos de noche,
Imaginando que estamos en el patio de la escuela
Que quedó en ruinas,
Imaginando que nos bañamos en el estanque,
Que quedó seco y sucio,
Imaginando que estamos en el parquecito
Allá cerca de nuestras casitas, que fueron bombardeadas
Sin motivo.
Y ahora sólo nos resta vivir nuestra niñez.
Nos queda un sabor amargo en la mente,
Y un olor nauseabundo a pólvora en nuestra nariz.
Intentamos vivir todos los días cn ese recuerdo,
Con esa tarde maldita en que nuestra vida parecía terminar,
Esa tarde en la que de un plumazo nos robaron los sueños
Demasiado pronto, nos robaron los sueños de los niños.
A mi papá, con tres días, lo abandonaron
En la puerta de una iglesia,
Sólo le dejaron el nombre, los dos apellidos, una mantita
Y un papel borroso donde ponía que había nacido un día
Tal en un lugar tal, y poco más.
Luchó toda su vida casi siempre solo,
Para seguir adelante, con el viento en contra
Soplando como un huracán en su cara
Cada vez que doblaba una esquina.
Cumplió cuatro años de servicio militar
Y cuando pensó que ahí estaría su futuro,
Le dijeron fríamente, a sus 24 años, ya se acabó.
Búscate un trabajo, chaval, aquí ya no hay sitio para ti.
Luchó toda su vida para asentarse y formar una familia.
No hizo jamás daño a nadie.
Sólo trabajaba 6 días a la semana para mantener feliz a mamá, y a sus tres hijitos,.
Y cuando por fin, Dios le dio la estabilidad y una cierta “felicidad”,
le arrancaron de cuajo su sueño cumplido, su hogar, sus niñitos y la pierna izquierda.
Ahora anda en su silla por los pasillos del mísero hospital
Buscando a alquien a quien culpar.
Muchachos, él no se merecía eso.
Nosotros, sus niños, los niños de la guerra
No nos merecemos esto.
Mi papá pasó su particular guerra entre los seis y los nueve años.
Sobrevivió en un pueblecito de la montaña, pasando
Hambre y penurias, y viendo cada cierto tiempo el correspondiente ataúd
–si se puede llamar así- del hermanastro fallecido del momento.
Seis murieron en esa devastadora contienda. Seis jóvenes cualesquiera del cerca de millón de muertos que dejó esa cruenta e incomprensible guerra.
Y después, a sus 47 años, el maleficio se repitió en su carne y en su alma. Le desgarró por fuera y por dentro. Lo asesinó en vida. Ël que tanto amor sentía por la vida en sí misma y por nosotros su familia.
La maldad de alguien le arrebató su pierna, su mujer y dos de sus hijos, y quedé yo, aquí, en el campamento, para contar todo esto, para contar la injusta vida que sufrió mi antecesor, sin razón alguna, sin comprender el motivo.
El hospital donde está papá se encuentra a más de doscientas millas del campamento donde Luca y yo jugamos.
Todos los días rezo para que llegue el momento en que pueda ir a visitarlo. Sé que se pondrá muy contento.
Pero de momento juego por el día y lloro por las noches, lloro un llanto amargo, lloro por él, por Luca y por todos los niños que sufren el destierro, el abandono, el hambre, el olvido y la pérdida de sus familiares, la pérdida de sus raíces.
Lo peor de todo es no llegar a comprender nunca el por qué, la razón de que unos “señores” desde los cómodos sofás de sus despachos, y mientras sus hijos juegan felizmente en la escuela, y a los que van a ver en su cómoda casa al caer la tarde, puedan tener el corazón tan oscuro de crear guerras absurdas que sólo hacen sufrir a niños inocentes, y desgarrarlos y dejarles una herida inmensa para toda su vida. A veces dudo que esos hombres tengan sangre en sus venas.
Javier Fuentes/ Alias Pequeño Tarántula
Poesías y letras de Javier Fuentes
POEMAS PARA MI MUSA
( Por Javier Fuentes,
Alias Javier Miralles o Pequeño Tarántula)
Brisa de Mayo
... Y en aquel día de primavera,
extenderé bajo tus pies
un tapiz de verde prado,
ya no estaré a la espera,
porque tú eres
mi musa de pelo trenzado,
y te ofreceré mi espalda
para que descanses sin desvelo,
y descorreré tu velo,
la paz que te daré
será tu único pensamiento,
y todo será cómo fue decidido
más allá del firmamento.
Sólo has de dejarte llevar
en un viaje sin fin,
mirando debajo de mi piel,
para descubrir al fin,
el hombre que hay dentro de mí.
Y acariciaré tu precioso cabello,
como lo hace la brisa de Mayo,
junto al arroyo de agua cálida,
donde limpiaremos nuestros pecados.
"Porque eres un ángel precioso para mí..."
Javier F.
21/03/2016
Si yo
Sí, yo aquí estoy escribiendo
con el corazón de par en par abierto,
para ti, espero puedas oírlo,
muy rápido latiendo.
Dicen que el amor es una especie
de locura, te extrae el ego poco a poco
seguro ellos tienen razón,
entonces admitiré que estoy loco,
loco por una mujer brillante,
pero supongo que ahora soy un loco
con razón, como nunca antes.
Si yo fuera un mal hombre
sólo te daría problemas,
pero como soy un poeta ,
sólo te escribiré poemas.
Si yo fuera una paloma,
llevaría tus cartas a tu amado,
sí, eso es lo que haría,
pero como soy poeta,
sólo te mandaré poesías.
Si tu me dejaras un pedacito
de corazón, y me mostraras tu alma
lo pegaría al mío, para crecer,
si me dejaras entrar en tu vida,
llenaría tus noches de calma,
ascenderíamos día a día al paraíso,
te amaría con toda la locura de mi alma,
no rompería nunca tu hechizo.
Si yo fuera un buen ladrón,
iría para robarte el corazón,
pero como soy honesto,
estoy aquí para pedírtelo por favor.
Javier Fuentes.
18/03/2016
La transformación de Lucy
Dando vida a una forma de piedra
Sus manos se movían candorosamente
Lexy le dio forma a su pequeño corazón
A través de sus manos laboriosas
Que trabajaban para moldear su inmenso amor
Sobre el barro, como el sol caliente.
En su habitación, la pequeña cantaría alegremente,
Pero ahora tan quieta, Lexy llora desconsoladamente:
<< Tengo tiempo, Lucy, deja que este barro verde
Te transforme también para que yo pueda verte >>.
En la profunda frialdad de la noche
El invierno está llamando, ella lora:
<< No me abandones, pequeña, ahora>>
Porque su bebé, con su enferemedad,
Fue capturada por el tiempo, a su pequeña edad.
En la tranquila luz del “alba”,
Lucy muere, manos impotentes revelan su alma.
>> Como hojas nos tocamos, nos queda la memoria,
Aprendamos, una vez supimos la historia>>
Mientras el invierno está llamando,
Lexy deja de vivir, de dormir, sigue tallando,
Y seguirá hasta ver que la piedra cobre vida.
Una semilla arrebatada muy pronto, huída.
Ahora Lexy no derramará más lágrimas,
Se pone a trabajar con esfuerzo,
Transformando la piedra en Lucy.
Su trabajo la absorbió tanto…
¿Podría la pequeña escucharla, escuchar su canto?
¿Podría Lucy oírla, verla en todo su encanto?
Todo lo que resplandecía
En su habitación
Se aturdió con su luz,
Aquella luz que “Lucía”
Con fuerza, con todo su corazón,
Y tomó vida.
Y pasó su manita por su rojizo pelo,
Lexy la mecería, la acariciaría
Riendo Lucy mientras le canta
Canciones de cuna,
Colores más altos y más claros
Que la luz de la Luna.
<< Cuando nos encontremos allá,
¡ Cómo nos amaremos!
Deja que la vida me transforme a mí
¡Y siempre juntas estaremos ¡>>
<< Ambas recordaremos esos seis meses que pasaron.
Sabemos la historia.
Estoy segura de que lo sabemos. >>
<< Fue la señal del día con un suave toque
Mientras beso tus deditos
Caminamos tomadas de la mano
Y te canto esos cuentitos
Los recuerdos de cuándo eras bebé
El amor perdura.
Tú, mi pequeña, perdurarás también >>.
Fue el Sol a través de la bruma
Quien hizo tu belleza,
Tan cálida como la Luna
Como una perla en lo profundo de tus ojos
Las lágrimas volaron
Todas en la misma luz de color rojo. >>
<< El tiempo me dejará
Nos quedará nuestra memoria,
Como hojas nos tocamos
Buscaremos, conoceremos la historia. >>
Javier Miralles.
18/6/2015
Para Alexia y Lucía.
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VIAJE AL CENTRO DE LA VERDAD
El frío te atenaza, el calor te agobia,
vives en una especie de agorafobia,
ya no te aguanta ni tu novia,
y ha pensado seriamente
en buscar a alguien más.
Recorres tu casa, aún no pagada,
das vueltas alrededor de una luz apagada,
siempre buscas un culpable del desastre,
de una humanidad deshumanizada,
prostituida, desgastada,
pues sabes que en el fondo,
las solución forma parte del problema,
y que el teorema ha dejado de ser lema.
Ya no sirven de nada los consejos,
la verdad no se ve de lejos,
Tú tienes que salir
para ver lo que hay dentro,
pero te da miedo,
llegar hasta el centro.
No se ve una solución
ya se han encargado de contaminar la realidad
de esconder la razón,
y mantienen bien tapada la verdad,
para hacernos pensar que no existe,
sólo palabras,
pero tú no quieres parar,
no te resistes
a alcanzarla,
antes de que tu vida se consuma
con estupideces, falsas expectativas,
sólo sandeces,
progreso que es trampa,
Ahora subes la rampa,
sales y ves lo que hay dentro,
¡¡ Llega hasta el centro !!
Tú tienes que salir
para ver lo que hay dentro,
pero te da miedo,
llegar hasta el centro.
Javier Fuentes 08/03/2016 ENTRE EL AGUA Y EL FUEGO
(Ensayo poético sobre la idealización de una mujer recién conocida)
1. El Viaje
"Nuestra conversa fue amena e intensa,
viajábamos en un tren sin fin
a través de una bruma densa
emanada de nuestras mentes.
Tierra y Fuego unidos allí
por un Dios que nos mira fijamente
¿Destinos cruzados? ¿Alguna señal?
El mar y la tierra se mezclaron con la sal
para encender y apagar
al mismo tiempo una pasión
un ansia, una verdad, un corazón,
con heridas por curar.
De repente ella habló
de cómo sin remisión
había muerto el verdadero amor.
Por un momento ella olvidó
que los años habían pasado
y el tiempo nos había atrapado
cogidos con el paso cambiado.
Habíamos olvidado por error
sumergidos como estábamos
en sueños idealizados,
que ha muerto el AMOR,
y ahora yace expuesto
en un escaparate de antigüedades
justo enfrente de un sex-shop,
de un banco para regalar en Navidades,
y de un comercio "fashion" de variedades,
entre el fango y lo puro carnal
donde todo es efímero y vanal
Desde hace tiempo ya,
la sociedad es un absurdo carnaval,
al que ni ella ni yo fuimos invitados,
y de aquella manera, así, solos,
nos hemos quedado "tirados".
" Dios, ¿ por qué me has enviado
a esta preciada flor del mar
Si tanto tiempo estuvo vetado,
para mí un corazón apasionado?
¿Es cierto que no es un sueño,
que ya he despertado?
¿ Y por qué una conexión
tan rápida y tan fuerte?
Dime, Señor del Universo,
¿Acaso merezco yo tanta suerte,
a mi medio siglo, tan súbitamente
y poder así terminar este verso?
Dime, Dios del Mar,
si aún estoy durmiendo,
y mis deseos de amar
me producen esta ilusión temporal,
Si mi bella musa, ninfa del Mar
no existió nunca
y el viaje no se realizó jamás."
2. La Rendición
" Cincuenta minutos de sublimidad,
con una doncella de verdad,
parecen fruto de la imaginación más mordaz
de un idealista en busca de paz.
No estoy seguro
de la decisión a tomar,
pero sí sé que ella
a sus pies con el Mar,
y el Fuego a su alrededor,
me ha atrapado sin remedio,
soy cautivo, estoy bajo asedio,
atraído por su belleza exterior,
su juventud, sus ideales del AMOR.
y del alma que reside en su interior.
Ahora desearía que fuese mía
pero en todo caso
si su corazón no estuviera
destinado para mí
os aseguro que querría
que fuertes y cálidos brazos
la colmaran del cariño y calor
que ella necesita y merece
por su bondad, idealismo y valía,
sinceridad, amabilidad y sana osadía ,
y que ojalá ocurriera así
hasta su último día.
...3. Magia y Pérdida
.....y que nada sucede por casualidad,
unas energías fluyen
por nuestro caudal
.....y si tu edificio empieza a arder,
no intentes apagar el fuego,
Salva tu vida, la de ellos,
y huye deprisa
no hay tiempo que perder,
....Porque recuerda que hay magia
en todos los actos
y una pérdida para que todo
quede compensado.
4. La Duda Infinita
¿Pero qué estoy escribiendo?
si ignoro lo que estará sintiendo?
¿Estaré yendo demasiado lejos?
¿ Estoy muy equivocado?
Me lo pensaré hoy al menos,
pues Dios es AMOR y es Bueno,ç
Él no dejará que me equivoque,
y quede aquí solo y atrapado."
Javier Fuentes, 1/6/2016
Si yo
Sí, yo aquí estoy escribiendo
con el corazón de par en par abierto,
para ti, espero puedas oírlo,
muy rápido latiendo.
Dicen que el amor es una especie
de locura, te extrae el ego poco a poco
seguro ellos tienen razón,
entonces admitiré que estoy loco,
loco por una mujer brillante,
pero supongo que ahora soy un loco
con razón, como nunca antes.
Si yo fuera un mal hombre
sólo te daría problemas,
pero como soy un poeta ,
sólo te escribiré poemas.
Si yo fuera una paloma,
llevaría tus cartas a tu amado,
sí, eso es lo que haría,
pero como soy poeta,
sólo te mandaré poesías.
Si tu me dejaras un pedacito
de corazón, y me mostraras tu alma
lo pegaría al mío, para crecer,
si me dejaras entrar en tu vida,
llenaría tus noches de calma,
ascenderíamos día a día al paraíso,
te amaría con toda la locura de mi alma,
no rompería nunca tu hechizo.
Si yo fuera un buen ladrón,
iría para robarte el corazón,
pero como soy honesto,
estoy aquí para pedírtelo por favor.
Javier Fuentes.
18/03/2016 EL VIAJE SIN FIN
Deja que haya más luz
No cargues esa cruz
Deja que el tiempo te transforme a ti
En tu viaje final sin fin.
Las rosas que tomaste
Llevaban demasiadas espinas
Se clavaron en tus manos
En tu corazón desarmado.
Las lágrimas que derramaste
No curaron tus profundas heridas
Y ahora te sientes sola
Abatida y con la batalla perdida
Deja que esa luz
Inunde tu alma desconsolada
El tren que vas a coger
No tiene lugar de llegada
No vuelvas a pagar el precio
Lo que apuestas es tu vida
Vete y abandona la partida
Deja que haya más luz
Que llene tus ojos vacíos
No corras más detrás de ti
En tu viaje final sin fin.
Javier Miralles
26/06/2015
Nota del autor
A Alexia, o Alexandra, mi amiga del alma se le murió de cáncer su niñita de seis meses, se llamaba Lucía.
Que descanse en una cunita del cielo en profunda paz.
Javier Miralles
(Más poemas de Javier Miralles)
ODA A LA MUJER PEZ
Hola, mujer pez, me atrae tu forma de moverte
a través de las olas de mi mente
Ya, ya lo sé no eres para mí, pero si sólo
me dejaras adentrarme en los circulos de humo de tu magia
Y sólo por un momento compartamos ese halo de sublimidad
Aquello que no vemos en nuestras vidas.
Aquello que no está a nuestro alcance.
Aquello que subyace en el interior de nuestra piel
Y que sentimos súbitamente, pero pasa rápido y se va.
La vida es corta, pero a veces notamos que es demasiado larga
Las personas se cansan, se aburren unas de las otras,
Pero lo eterno no existe en este mundo
Aunque a veces deseemos que todo lo bello se alargue en el tiempo
Y se confunda, se mezcle con él.
Entonces, ¿debemos conformarnos con esos momentos de climax espiritual
Mental, sensual,
O esos momentos de calma en los que nos perdemos
En los que nos sumergimos
Como hace tu cuerpo de pez en el mar.
Sirena atrapada en las redes de tu carne.
Tu cuerpo y tu alma pertenecen al oscuro océano,
Tu magnetismo mágico pertenece sólo a las estrellas del cielo.
Tu cuerpo es un imán, ahora sólo quiero saber si tu alma lo es también
ODA A LA MUJER PEZ (REVISADA)
Hola, qué tal Mujer Pez
Cómo te va últimamente?
Las olas del Mar ya no pueden alcanzarte
Tu imaginación es muy rápida
Y no puedo ya llegar hasta tí
No alcanzo a los mares de Marte,
Me retiro por un tiempo
Ahora ya te veo claramente,
Saliste un día del agua,
Pero me sigue gustando tu forma de
Contonearte
Mentalmente,
Me fascina tu forma de moverte
¿Qué maravilloso es verte actuar
aunque estés fuera del Mar?
De todas formas,
¿qué es esta vida
sino una representación,
a veces algo reprimida
de quienes realmente,
queremos ser,
en nuestra mente,
y la queremos ver
representada
en escenarios
poco corrientes?
Mujer Pez
Tu imaginación brillante
Es directamente
Proporcional
A tu forma
De crearte ilusiones
Y eso me fascina
Porque rompe con la norma
Eso encorajina a otras mujeres
Y eso me “excita”, me relaja
Y me suaviza
Te aprecio mucho, créeme,
Pero he de decir
Que
·el que tú no hagas, Mujer Pez,
nada por nadie
no significa
que nadie
haga por ti algo
alguna vez.
POEMAS PARA ANADÍ
Acércate
Anadí, acércate, cierra suavemente tus ojos llorosos.
Los dolores de tu tristeza, como tus sentidos, se levantarán.
Las flores de la ciudad aunque son como el aliento de vida a veces son como la muerte.
Y no sirve intentar "un pacto con la muerte", aunque no puedo explicarlo en palabras.
Pero hace daño a mi corazón, verte tratando vivir sola encerrada en tu mundo.
Es sólo un sueño, un vacío, el que te lleva a sentirte así
Veo que tu cabeza ha sido dada la vuelta y alimentada por rabia y envidia de los otros.
Veo que estás indecisa entre quedarte o volver a Colombia.
Te han engañado haciéndote pensar que el extremo del final está cerca de ti.
Sin embargo, no hay nadie a quien batir, no hay nadie a quien derrotar,
Excepto tus pensamientos sobre ti, que te hacen sentir mal.
No eres mejor que nadie y Nadie es mejor que tu.
Si crees eso, sabes que no hay nada que ganar ni nada que perder.
Por los recuerdos, los sufrimientos la falta de las fuerzas y los falsos amigos, tu dolor se hace muy fuerte.
Me gustaría hablarte mucho, pero temo que mis palabras,
se convertirían en algo sin sentido.
En lo profundo de mi corazón sé que no hay ayuda que te pueda aliviar
Todo pasa, todo cambia, haz lo que piensas que deberías hacer.
Y quizá algún día, quién sabe, chica, acudiré llorando a ti, para que me ayudes.
ANADÍ, LEVÁNTATE.
Abre la ventana, y deja que el sol alumbre por todos los rincones
de tu casa.
Mira hacia afuera: nuestra vida no hecha para rodearla de sombras y tristezas
Ya ves, no basta nacer, crecer, amar para encontrar la felicidad.
Te pasó algo muy cruel,
Ahora tus ojos se llenan de luz y tus labios de miel.
Anadí, quiero verte siempre bien.
Tu brisa brota como la mañana brota el jardín.
Tu brisa brota como la mañana brota el jardín.
ANADI ,¿ COMO ESTÁS?
Te veo todas las mañanas,
Y te busco con la mirada
Mi boca te sonríe,
T tú me sonríes.
Sé que eres una persona muy dulce.
Alguien te traicionó.
Un Caín o una Yocasta
Pero aquello era el río
Esto empieza a ser el mar.
Mi sonrisa, mi cariño, mi bondad
¿puedo dejarlas junto a tu puerta,
o Anadí, debo esperar?
JAVIER MIRALLES
ABRIL 3015
QUERÍA SER HOMBRE
<<Es horrible esto de ser mujer!
Siempre observando la luna sangrante
Me queda ajustado este maldito sostén!
Ese XX pudo haberse cambiado por XY
Pero no, y ahora estoy yo aquí,
Como los indios pintada
Por todos los hombres halagada,
Y con la cara de no saber nada. >>
<<Quisiera tener la fuerza de un hombre,
torso liso, formas rectas y alargadas
Y no ser tan remilgada,
Tan reprimida por la sociedad,
Tan obediente hasta la saciedad>>
<< Si por lo menos fuera una prostituta,
aún por rebeldía, lo aceptaría, sin disputa
hoy con uno, mañana con dos o cinco,
¿qué más da? Con higiene, nada de suciedad
Me emplearía con ahínco,
Obtendría algún dinero
En el fondo, qué le debo a esta sociedad,
Me utiliza como súper-consumidora
“Tienes que estar bella, oler bien, a todas horas
agradar a tu novio, a tu marido, rejuvenecer
caer bien tu jefe, obedecer a mamá, a esa señora,
Ah, y encima papá está celoso de mi novio, ay qué ser!>>
<<Cremas, perfumes, depilatorio, compresas, tampones,
Lápiz de labios, desmaquilladores, olor a rosas
Los del marketing, ¡benditos señores!
Ellos me usan como yo uso todas esas cosas. >>
<< Quisiera haber nacido hombre, de la jet-set?
O trabajar en el andamio
Usar a diario a mi amiga la Gillette.
No, pero no un Metrosexual, posmoder…
Lo que me faltaba: Hombre y medio-mujer
A la porra el gimnasio y la depilación
No, un hombre, como es debido,
No, mejor, un obrero de la Construcción.
Silbando y lanzando piropos a las mujeres
Que sí quieren ser mujeres…… >>
FIN.
(Ocurrencia de Javier Miralles)
Para Helena y su luz
Con tu vívida sonrisa de Mona Lisa
escondida tras el caballete de tela
y tu antorcha de noche encendida
brillando con el fulgor de una vela;
Iluminada por la luna y Helena de Troya
Con tu mueca de póker
y tu mirada fija en los colores
atrarapados en la pintura de Sorolla,
te vimos anoche mientras intentabas
y a veces conseguías plasmar la belleza
de los pliegues del vestido y su alteza,
por ese genio valenciano dibujada,
pero ¿no sabes que lo que haces en realidad
es liberar esa calmada belleza
que guarda tu cara, tu personalidad,
Helena, plasmas la Luz para iluminar
la noche donde realmente resplandeces,
esa noche que te da fuerza, te da vida,
es tu alimento espiritual, donde tu alma,
busca sedienta la feroz calma,
que mantiene tu secreto a cobijo
de quien intente robar esa preciada joya,
la luz se esconde tras su sonrisa,
y temes ser "raptada" como helena de Troya.
Helena, artista, polifacética,
de cara amable, angelical,
a veces suave, otras, magnética,
llegaste a este mundo para iluminar
la noche de los almas oscurecidas,
y ese manto negro alumbrar Javier Miralles Diciembre 2014
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-Nota de Javier: la noche en la que escribí esta poesía, antes de dormir, imaginé cómo una pintora guiada por la Luna (Cáncer) y con la Noche como Motor de su creatividad, intentaba captar la luz de Sorolla, es decir igual que una antorcha a la luz de la luna, ilumina la Noche.
Hace unos momentos, indagué en Helena de Troya (quizás su guía), y descubrí SORPRENDENTEMENTE que Helena de Troya significa ANTORCHA. La etimología de la palabra Helena, es <<LUZ que BRILLA en LA OSCURIDAD >>
ETIMOLOGÍA / MITOLOGÍA DE LA PALABRA HELENA ¨ Helena (en griego antiguo Ἑλένη,, significa "antorcha"1 ) ( <<curioso eh>>,) a veces conocida como Helena de Troya o Helena de Esparta,
DOS SOLEDADES
Belinda, harta ya de soportar, día sí y día también, los gritos y los golpes de quien decía ser su compañero, y que la amaba hasta la muerte…….tomó la mejor decisión que jamás había tomado en su vida.
Una tarde gélida de invierno, cuando la escarcha todavía se escurría cayendo del tejado de su humilde bloque de viviendas, y mientras su compañero se bebía sin control una botella de vino blanco en el bar situado a dos manzanas más abajo de su casa, Belinda tomó dos bolsos, sólo una parte de su ropero, y corriendo, huyó hacia ninguna parte, bueno, más concretamente hacia su libertad, hacia su soledad. Calle abajo corría ella, con sus dos maletitas y las seis cicatrices repartidas a lo largo de su rostro y de su cuerpo; esas cicatrices que no pudo dejar olvidadas en su casa y que desearía se hubieran quedado allí, para hacer compañía a eses hombre.
Belinda seguía corriendo calle abajo, y a cada zancada que daba, su sentimiento de culpa se iba difuminando cada vez un poco más, cada vez más, cada vez más…….
Al día siguiente se despertó en un banco de una pequeña plaza, y en su mente empezó a cantar una canción que decía más o menos: “ya se acabó, ya te olvidé, ya estoy en paz”, y prosiguió su camino para reencontrarse a sí misma, para ser libre, sí, pero sola, absolutamente sola. Alrededor, a pocos metros de ella, también había soledad, mucha soledad caminando por las calles en busca de la nada o de algo imposible de encontrar. Personas mayores, otras no tanto, caminando cabizbajas bajo el intenso frío de la mañana, También estaba ahí Javier, completamente solo, escribiendo estas líneas que ahora leéis.
Absolutamente sola, Belinda estuvo paseando por las calles de Madrid tres semanas, hasta que una mañana urgó en los bolsillos de su pantalón vaquero descosido, sacó un puñado de billetes de 50, y en eses momento por su cabeza pasó la idea de hacer un viaje y dejar por fin la ciudad que le había visto nacer y que a su vez había visto crecer en ella seis cicatrices. Se dirigió inmediatamente al aeropuerto, mientras esa canción resonaba en su mente de nuevo……………
Pedro, había dejado dos años atrás a su esposa, cansado ya de continuar una rutina que ya se hacía eterna; él, que había compartido once años de su vida con Elena, en los últimos meses, empezó a sentirse paulatinamente solo; sí vivían juntos, sí, pero separados emocionalmente; ya últimamente sólo coincidían en la cama; pues Pedro, pasaba las mañanas trabajando y las tardes escribiendo solo en un café. Llegaba sobre las once de la noche, saludaba sin ganas a su esposa, cenaba rápidamente, y se acostaba; después hacía lo propio ella, pero él ya estaba profundamente dormido.
Pedro, después de huir de su casa y de su esposa, marchó a Camerún, con sus ahorros y su pequeña pensión. Allí vivió solo y su soledad le hablaba por las noches: “-“-Quizá Pedro, vayas a quedarte aquí solo para toda la vida;¿ no sería mejor que pensaras en regresa a Madrid pronto?”, le susurraba la soledad a Pedro todas las noches, mientras él estaba a punto de dormir.
Se miraron, primero una vez, tímidamente, unos segundos más tarde, dos veces más, en estas ocasiones, fijamente. Ambos estaban a tres metros de distancia, en dos mesas distintas de la cafetería del Aeropuerto.
Ella, por fin, se acercó a Pedro, y le preguntó: “-¿Quién eres exactamente?”
El le contestó: -“-A quien tú esperabas.”
Belinda: -“¿Y por qué has tardado tanto?”
Pedro no le contestó, la tomó de la mano y en ese instante, sus dos soledades se fundieron y despacio, muy lentamente, fueron desapareciendo, hasta unirse con el horizonte.
Javier Miralles
Marzo 2015
(Más poesías de Javier Miralles=
POEMA PARA UNA FLOR
<<Veintidós de Marzo,
ya comenzó la primavera
y no es casualidad,
no será la primera
que conecto con una Flor,
aún no sé si la mejor,
su argentino acento,
su forma de mirar,
me han cautivado,
así lo so siento,
Sé que sólo tiene veinte,
y en su misterioso inconsciente,
esconde una belleza sutil,
Flor tiene más de veinte
en su lúcida mente,
mi pequeña flor de abril,
yo nací más tarde,
pero en marzo la conocí.
Te llamas Florencia,
esplendoroso nombre,
cuna del renacido arte,
en tu cara, en tu inocencia,
luces todo un estandarte,
amaría conocer tu esencia,
pero cómo podría yo enseñarte,
ni tan siquiera emocionarte,
sin apenas hablarte,
sólo diez minutos, comparados
con la inmensidad del tiempo
¿qué son dentro de este vasto Universo?
Pero si de mis dedos brotara
belleza igualada a la tuya,
y te emocionara un verso,
de mi corazón emanado,
habré logrado al fin,
que una bella flor de mi jardín
sea por un momento dado,
un poco más feliz.
Y perdona mi atrevimiento,
sólo quiero conocerte ,
Comprenderte, alegrarte,
aunque sea virtualmente,
Si de algún modo estamos conectados,
a través de energía, naturalmente,
bienvenida seas, Flor,
a mi mundo real e irreal,
lleno de risas y llantos,
de alegrías y tristezas,
de asombro por el horror y la belleza,
yo, Javier, que he añorado tanto,
sembrar algún día una flor,
dentro de mí,
ahora descubrí
que forma parte de mi jardín.
El poeta clamó al “cielo”,
para encontrar tus ojos,
tus pétalos, tu precioso pelo,
y quién sabe, algún día,
rompamos ese “vidrio”,
esa barrera de helado hielo,
arranquemos de nosotros
ese manto que ahora nos cubre,
y descorrramos de nosotros ese velo,
para apartarlo por siempre,
es nuestro destino, crecer,
cada día, en conexión, aprender.
Todo es asombroso,
cuanto más me alejo de lo material,
más personas bellas conozco,
pero que seas, tú, precisamente,
con la mitad de años que yo,
la persona a la que parecí claramente,
una persona interesante,
sin yo apenas mostrar mi semblante,
mi mente, mi esencia, mi arte,
el pequeño milagro, al fin,
ha ocurrido, en apenas un instante>>.
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(Epílogo)
LIRICA PARA UNA BONITA FLOR
Si fueras una flor, te plantaría en mi jardín,
pero como eres una bella mujer
con un don superior, pienso para mí,
plantaré si quieres en tí algo mejor.
Javier Miralles
Febrero 2015
(Relato más o menos Eroticón)
ZAPATOS DE TACÓN ROJOS
Coria estaba engalanada, como una muñeca vestido de tul. Era la noche de San Juan, la noche del fuego y la magia.
La morena de la larga falda no sabía dónde había colocado sus zapatos de tacón.
Era la segunda vez en una semana que sus preciosos zapatitos rojos se escapaban de su armario. Puede parecer ficción, pero ese par de rojos estaban ya muy hartos de caminar cansados por los caminos, carreteras, veredas, arcenes y parques de Coria, pues su dueña, la morena, solía usarlos muy a menudo. No en vano, eran sus favoritos. El verdadero problema que se presentaba ahora para Natalia era que sin esos zapatos, se verían muy mermados sus ingresos, así que se dispuso a revolver todos los cajones, sacando lo que contenían, tirándolo todo por ahí. .Primero los dos armarios, después debajo de la cama, en la cómoda, en la mesita del pasillo. Pero nada, los condenados zapatos de la morena.no estaban. Sencillamente, habían huido de Natalia. Así.
La morena, desolada, agarró un puñado de billetes, y salió al calor del Junio extremeño, y con paso ligero, se dirigió a la casa de su “colega” Vanessa, a unos 400 metros de la plaza mayor, y le pidió prestados unos zapatos similares a sus fugitivos rojitos de tacón. Pero lamentablemente, la “Vane” sólo tenía dispuestos a prestar unos zapatos de color amarillo.
“-Estos pueden servir, creo.”, pensó para sí Natalia, mientras se los probaba y comprobaba que quizá tenían el tacón un par de centímetros más cortos que los rojitos.
Dieron las diez de la noche en el reloj de la Iglesia, era ya de noche y la morena de larga falda se disfrazaba como siempre de “Gina”, nombre de guerra para el asunto que diariamente le daba de comer.
Se dirigió a su esquina preferida, y en menos de diez minutos apareció “Señor X”, el primer cliente de su noche de San Juan.
Saludo cariñoso de ambos. Pago en efectivo: se conviene un trabajo completo al precio de 40 €.
Diez y quince de la noche “sanjuanera”: Comienza la acción “pseudo-erótica”
Gina comienza a manosear a Míster X, con un tacto muy sensual, suave, como la seda., y él avanza por el cuerpo de la mujer, desde arriba hacia bajo, deslizando su lengua primero por los pechos, todavía cubiertos por el vestido de satén blanco, muy, muy suavemente, después por la zona púbica, piernas, hasta detenerse finalmente en los zapatos, esos zapatos de color morado.
Diez y veinte: : Comienza el acto en cuestión, por supuesta con la debida protección.
Diez y veintisiete en el reloj de la iglesia: Se oye un fuerte gemido. Es “X” llegando al clímax, mientras Gina y le grita: “Así, llega, perro, siénteme, termina ahora”.
Míster X, satisfecho, se recuesta sobre el arcén. Enciende un cigarro. Pasados unos minutos, el hombre le invita a la mujer a repetir el acto. Esta vez, le entrega 50€. Recomienzan la sesión erótica, con Gina, ya desnuda, y sentada sobre las piernas del hombre. “X” da rienda suelta a una serie de deseos bien enraizados hace tiempo en su intrincada mente. La recorre el cuerpo con manos, lengua y miembro viril, como quien escudriña el cuerpo de un maniquí para controlar la calidad del material.
Esta vez, “X” pasó su lengua por entre las piernas de la mujer, pero sin llegar al tesoro escondido.
Cuando las campanas de la iglesia sonaron once veces, Mister X subió sus negros pantalones, y cuando Gina, bueno en ese momento final, ya Natalia, iba a recolocarse en sus zapatos de color amarillo, se dio cuenta, asombrada, que se habían tornado de color rojo, del color rojo del fuego de las hogueras de San Juan. Una vez más, la magia de San Juan se hizo carne
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VIAJE AL CENTRO DE LA VERDAD
El frío te atenaza, el calor te agobia,
vives en una especie de agorafobia,
ya no te aguanta ni tu novia,
y ha pensado seriamente
en buscar a alguien más.
Recorres tu casa, aún no pagada,
das vueltas alrededor de una luz apagada,
siempre buscas un culpable del desastre,
de una humanidad deshumanizada,
prostituida, desgastada,
pues sabes que en el fondo,
las solución forma parte del problema,
y que el teorema ha dejado de ser lema.
Ya no sirven de nada los consejos,
la verdad no se ve de lejos,
Tú tienes que salir
para ver lo que hay dentro,
pero te da miedo,
llegar hasta el centro.
No se ve una solución
ya se han encargado de contaminar la realidad
de esconder la razón,
y mantienen bien tapada la verdad,
para hacernos pensar que no existe,
sólo palabras,
pero tú no quieres parar,
no te resistes
a alcanzarla,
antes de que tu vida se consuma
con estupideces, falsas expectativas,
sólo sandeces,
progreso que es trampa,
Ahora subes la rampa,
sales y ves lo que hay dentro,
¡¡ Llega hasta el centro !!
Tú tienes que salir
para ver lo que hay dentro,
pero te da miedo,
llegar hasta el centro.
¿TODAVÍA UN NIÑO?
Él esperaba sentado todas las mañanas en la misma piedra. Esperaba a que yo le dijera “Amigo, juguemos”. Él sigue esperando a darle un sentido a su niñez.
A veces me pregunto si sigo siendo un niño normal como los del resto del mundo. A veces creo que mi infancia se ha paralizado. Sólo me ata a mi niñez, hace años perdida, mi amigo Luca, Él me ve, perdón, ambos, nos vemos como infantes, Y con sólo mirarnos, sabemos que estamos pensando a menudo lo mismo: “Tenemos que aferrarnos a nuestra infancia, a nuestra edad biológica, a nuestros juegos, nuestros magníficos juegos. Eso nadie nos lo va a robar, y ¡cuidado quién lo intente!”. Jugamos temprano por la mañana, jugamos al mediodía .Jugamos de tarde, y jugamos de noche, imaginando que estamos en el patio de la escuela, que quedó en ruinas, imaginando que nos bañamos en el estanque, que quedó seco y sucio. Imaginando que estamos en el parquecito, allá cerca de nuestras casitas, que fueron bombardeadas
Y ahora sólo nos resta vivir nuestra niñez. Pero todavía nos queda un sabor amargo en la mente, y un olor nauseabundo a pólvora en nuestra nariz. Intentamos vivir todos los días con ese recuerdo, con esa tarde maldita en que nuestra vida parecía terminar, esa tarde en la que de un plumazo nos robaron los sueños. Demasiado pronto.
A mi papá, con tres días, lo abandonaron en la puerta de una iglesia. Sólo le dejaron el nombre, los dos apellidos, una mantita y un papel borroso donde ponía que había nacido un día tal en un lugar tal, y poco más. Luchó toda su vida casi siempre solo, para seguir adelante, con el viento en contra, soplando como un huracán en su cara. Cumplió cuatro años de servicio militar y cuando pensó que ahí estaría su futuro, le dijeron “ya se acabó, búscate un trabajo, chaval, aquí ya no hay sitio para ti.” Luchó toda su vida para asentarse y formar una familia. No hizo jamás daño a nadie. Trabajaba 6 días a la semana para mantener feliz a mamá, y a sus tres hijitos. Y cuando por fin, Dios le dio la estabilidad y una cierta “felicidad”, le arrancaron de cuajo su sueño cumplido, su hogar, sus niñitos y la pierna izquierda. Ahora anda en su silla por los pasillos del mísero hospital, buscando a alguien a quien culpar.
Él, nosotros, los niños de la guerra no nos merecemos esto.
Mi papá pasó su particular guerra entre los seis y los nueve años. Sobrevivió en un pueblecito de la montaña, pasando hambre y penurias, y viendo cada cierto tiempo el correspondiente ataúd –si se puede llamar así- del hermanastro fallecido del momento. Seis murieron en esa devastadora contienda. Seis jóvenes cualesquiera del cerca de millón de muertos que dejó esa cruenta e incomprensible guerra. Y después, a sus 52 años, el maleficio se repitió en su carne y en su alma. Le desgarró por fuera y por dentro. Lo asesinó en vida. Ël que tanto amor sentía por la vida en sí misma y por nosotros su familia.
La maldad de alguien le arrebató su pierna, su mujer y dos de sus hijos, y quedé yo, aquí, en el campamento, para contar todo esto, para contar la injusta vida que sufrió mi antecesor, sin razón alguna, sin comprender el motivo.
Juego por el día y lloro por las noches, lloro un llanto amargo, lloro por él, por Luca y por todos los niños que sufren el destierro, el abandono, el hambre, el olvido y la pérdida de sus familiares, la pérdida de sus raíces.
Lo peor de todo es no llegar a comprender nunca el por qué, la razón de que unos “señores” desde los cómodos sofás de sus despachos, y mientras sus hijos juegan felizmente en la escuela, y a los que van a ver en su cómoda casa al caer la tarde, puedan tener el corazón tan oscuro de crear guerras absurdas que sólo hacen sufrir a niños inocentes, y desgarrarlos y dejarles una herida inmensa para toda su vida. A veces dudo que esos hombres tengan sangre en sus venas.
Javier Miralles
Marzo 2015-07-02
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Otro relato de F. Javier Miralles
UN ESPÍA DIFERENTE
Joseph era un hombre en apariencia común. Trabajaba como perito de seguros, resolviendo casos comunes como la investigación de incendios de viviendas y negocios, accidentes laborales y de otro tipo, en fin cuestiones nada apasionantes.
Un día conoció, digamos por casualidad, a Bobby, con quien enseguida congeniaría y entablaría una íntima amistad. No en vano, la vida de Joe era un tanto solitaria y aburrida.
Bobby tenía aspecto de tener treinta años, pero no era una persona normal. Tenía una delgada perilla rubia que parecía estar dibujada en su barbilla, como diseñada por un pintor del siglo XVII.
Al cabo del mes de entablar el principio de la amistad, convinieron trabajar juntos en un nuevo proyecto que Joseph tenía entre manos, y que le ocuparía gran parte de su tiempo. Una semana después, Bobby convencería a Joe para que alquilaran un apartamento en el centro de Baltimore, e instalaran allí su despacho, su centro de operaciones.
Pero Bobby no era de verdad, es decir, no rea humano. Era un robot diseñado con la sibilina intención de examinar exhaustivamente la personalidad de Joseph. Bobby había sido creado unos años antes por el Instituto de Investigación de la Mente.
El IIM tenía ubicada en Baltimore una sucursal a unos 2 kilómetros de distancia de la vivienda que compartían ambos, y controlaba a través de más de 70 computadoras, todos los movimientos de Joseph. Aquello era un control total.
Joseph, ajeno al tratamiento de conejillo de indias que se le estaba aplicando a distancia, como un “Truman en su Show”, vivía y se comportaba espontáneamente, y Bobby le invitaba cada vez con más intensidad a que expusiese ante él sus deseos, sus sentimientos, sus emociones, sus estados de ánimo, confiriéndole preguntas a veces indiscretas, pero de tal modo que no fueran suspicaces y corrieran el peligro de crear sospechas al conejito del experimento. Bobby hacía todo lo posible, y por ello estaba programado, para afianzar una relación de amistad íntima con Joe. Incluso, una noche mientras éste dormía, Bobby extrajo varias muestras del ADN del cabello de la víctima, según órdenes implícitas del IIM.
El estudio del IIM abarcaba estos aspectos:
- Emociones e intelecto de Joe.
- Análisis psicológico
- Estudio completo de actos, pensamientos y sentimientos de la víctima.
- Análisis final de los deseos, anhelos e intenciones del conejo.
Había máquinas que controlaban y estudiaban cada palabra, cada gesto, cada tic nervioso, incluso cada parpadeo de los ojos de Joe. Había computadoras encargadas de la entonación de su voz en cada momento, de su forma de hablar, sus silencios, sus bostezos, sus sonrisas, sus estornudos, sus dubitaciones a la hora de ser preguntado, sus respuestas, todo, absolutamente todo, en tiempo real. Había computadoras que se ocupaban de recoger, estudiar y analizar pormenorizadamente todos los datos que Bobby, el humanoide infiltrado, enviaba al IIM, vía satélite, cada tres minutos exactos. Bobby, en su exterior, tenía apariencia humana, pero en su interior estaba fuertemente equipado con todo tipo de cámaras, chips, grabadoras digitales de última generación e incluso cámaras de rayos infrarrojos para controlar los movimientos y las etapas del sueño de Joe por las noches.
De esta manera, Joe era controlado y examinado a distancia por el IIM. El objetivo de este proyecto era “Descubrir realmente al hombre occidental medio del Siglo XXI”.
Este estudio, tras seis meses de arduo trabajo computacional arrojó los siguientes datos:
<<Joseph es inestable, lleno de miedos, supersticioso al modo actual, llenos de dudas y sueños por resolver, camina continuamente por el “alambre”, se aferra a cualquier cosa que le parece segura, aunque esté hecha de barro, tiene a menudo deseos de escapar, se evade sus problemas cotidianos con aficiones y drogas sociales, es consumista, ama a la Naturaleza pero no está seguro de que la Naturaleza le ame a él, y en resumen, no sabe por qué está aquí, ni cuál es su fin esta tierra, pero ni siquiera sabe con certeza ni le preocupa si existe un fin para él y su insignificante vida.>>.
El estudio había puesto luz sobre los problemas, inquietudes, actitudes, sentimientos y pensamientos de un hombre americano medio de nuestros días. Sin embargo, no todo era luminoso alrededor de este análisis. Digamos que había algo más.
El IIM estaba programando, a partir de los datos aportados por Joseph en su ingenuo desconocimiento de la treta, crear clones de personas comunes, al más “estilo Joe”. Fabricaría, a partir del ADN de Joe, extraído por Bobby aquella noche, miles de clones de personas inofensivas para el sistema y los dispersaría por el ancho mundo, en el más ambicioso, perverso e inmoral experimento con humanos creado jamás por el propio ser humano, si se puede llamar así a ello.
Llegados a este punto, ocurrió lo que no estaba previsto. Aquella mañana de lunes, Bobby, el humanoide, debía regresar a la base del IIM. Su trabajo había terminado y esperaba en el hall principal para recibir instrucciones. Bobby temía que su virtual vida en este mundo diera a su fin. Pensaba que quizá terminaría ese mismo día convertido en un montoncito de chatarra, pero por momentos también se le pasaba por su cableada cabeza la idea de que formara parte de otro proyecto del IIM, lo que le aliviaba un tanto.
Nuestro robot estuvo esperando inquieto cerca de una hora, mientras sus circuitos integrados iban subiendo de temperatura. Convino dar un pequeño paseo por los pasillos colindantes del hall, y atraído no se sabe por qué fuerza magnética, entró en una salita ubicada al final del pasillo del Ala C. Oyó murmullos, y rápidamente se escondió tras el muro que soportaba la puerta. Eran dos científicos hablando sobre el Proyecto CDC (Clonación para la Defensa del Sistema).
Bobby escuchó nítidamente en boca de los genios, los pasos que el IIM iba a dar respecto a la creación de miles de clones, a partir de su propio trabajo realizado y de la inmoral utilización del pobre Joseph, quien ya se había convertido a fuerza de meses conviviendo a diario, en parte del cerebro virtualmente emocional de Bobby. Porque sí, señores, aunque puede parecer ficción, Bobby tenía una pequeña base de datos en su cerebro que contenía emociones y sentimientos, dato que desconocían inexplicablemente los fabricantes de ese modelo de robot.
Bobby, sintiéndose traicionado, y por el afecto que sentía por su amigo Joe, salió corriendo del los pasillos del Instituto, recorrió el hall a velocidad de motocicleta y fue a visitar a su amigo, para contarle toda la verdad sobre lo que estaban tramando los “pseudo-nazis” del `perverso Instituto de la Mente.
Joseph, boquiabierto, no daba crédito a lo narrado por nuestro robot. No sabía si llorar, gritar de rabia o preguntarse por qué precisamente le tocó a él el papelito del conejito. Contó hasta veinte, dio las gracias a Bobby por su franqueza y su amistad, y se metió en el despacho a meditar sobre cuál sería su “modus operandi” a partir de ahora sobre ese respecto.
Joe estuvo cerca de dos horas pensando, tomando notas, escudriñando un plan que parase ipso-facto ese macabro plan
A la mañana siguiente, nuestro rebelde protagonista tenía ya el plan completamente diseñado:
1º) Bobby debería infiltrarse en el IIM y conseguir introducirse en la Cámara Principal donde se estaba realizando el experimento de clones, y aprovechando sus habilidades “robotianas”, enviaría información en tiempo real a Joe sobre todo lo que observara, escuchara y examinara en esa sala de los “horrores”
2º) Como si se tratara de un plan diseñado por expertos atracadores de bancos. Joseph estudiaría todos los entresijos de la Sala : las computadoras, los instrumentos para la clonación, los enseres médico-científicos, los planos, las bases de datos, todo, absolutamente todo.
El tiempo jugaba en su contra, Joseph lo sabía. Tenía 10 días para realizar su trabajo. En 11 días, iba a dar comienzo la prueba final del proyecto, y en un máximo de 13 días, la clonación daría comienzo.
Trabajó afanosamente, día y noche, apenas dormía y comía poca ración de alimentos y muy espaciadas en el tiempo.
Llego el Día “D”: Joseph había contratado a tres compañeros suyos de la Compañía de Seguros, y se colaron en el IIM, alegando que eran peritos avisados por la Dirección del mismo, para subsanar unos fallos en el sistema de control de incendios.
No sabemos exactamente cómo, pero los cuatro “saboteadores” del proyecto, entraron en la Cámara de la Clonación. Eran las 08:15 .A. M., y el personal de mantenimiento y limpieza de la Sala estaba en ese momento desayunando, despreocupados.
Los “Cuatro Jinetes” asaltaron el Centro de Operaciones, destruyendo ordenadores, muebles, enseres médicos, robando todo tipo de material científico, botes, pipetas, tubos de ensayo, ensayos clínicas, estudios realizados poro ordenador, informes científicos diversos, todo lo que había a su alrededor, y por fin, el tesoro más buscado: sus muestras de ADN, sí, las de Joseph, guardadas escrupulosamente en una urna de metal en un rincón del laboratorio.
Joseph se sintió enormemente satisfecho. No quedaba nada que hiciera fácil a los “cirujanos” del IIM comenzar el Proyecto.
Nuestros cuatro heroicos protagonistas huyeron del macabro Instituto. Joseph llegó a casa, se sentó en su cómodo sofá, se sirvió un Daiquiri con mucho hielo, y pensó para sí “Bueno, realmente no soy un ser tan normal. Hoy he hecho algo absolutamente excepcional. Espero que la Humanidad me valore algún día”
Javier Miralles.
MAYO 2015
Javier Fuentes 08/03/2016
